O que me anuncia a chegada definitiva do Verão não é o calor, nem a brisa da noite, nem uma jovem de calções minúsculos a passear numa rua. Não, senhor. É a música. Ouço-a vinda de longe, sem saber exactamente de onde, com um som abafado mas suficientemente alto para perceber que naquele sítio está a haver uma festa dos diabos. Música de arraial (com rifas e algodão doce), tecno, death metal, fado, you name it, ritmos a serem bombeados pelo ar anunciando a chegada da nova estação. Seja numa aparelhagem sonora no reduto doméstico, dentro de um carro ou no meio de uma festa de bairro, o ser humano (pelo menos o português) mal sente a caloraça a apertar, trata de a celebrar com música e canções. De preferência que se propaguem a vinte kilómetros de distância. Coisas dos corpos, dizem.
